J’ai récemment serré par erreur la main d’un contrôleur de gestion lors d’une réunion en présentiel où nous portions encore le masque. Il avait la main fondante de l’hypocrite et du fourbe. J’ai couru me laver les paluches. J’avais totalement oublié qu’on pouvait se serrer la main et que ça pouvait revenir, soudain, comme un lapsus corporel.
Je me suis soudain demandé si les poignées de main m’avaient manqué depuis plus d’un an. Alors j'ai revisité ma vie professionnelle et fait une sorte d’inventaire des paumes qui s’étaient accolées à la mienne. Le bilan n’est pas brillant.
Evidemment, je me souviens du «Moite». C’était un juriste précautionneux, gentil, dévoué et effacé, ayant peur de son ombre et des articles du code du travail qu’il opposait à chacune de mes décisions. Nous nous serrions la main chaque matin et l’humidité qui se dégageait des pores de sa peau pouvait donner l’impression qu’il sortait d’une piscine. Pour y remédier, je cachais dans mon tiroir une boîte de talc.
J'avais aussi un directeur, au tout début de ma carrière, dont l’avarice était légendaire. Cela se sentait dans la manière qu’il avait de retirer sa main très vite de la vôtre, comme si on risquait de lui emprunter un doigt. Dans la même boîte, un aristocrate en veste autrichienne pourtant placardisé faisait semblant d’être discret sur son titre de baron. Il saluait du bout des doigts, comme s’il accordait une faveur à la valetaille que nous étions pour lui. Il aurait sans doute préféré une flexion de genoux.
Andromaque B. était directrice financière lorsqu’elle m'a broyé la main pour la première fois. Contrairement à ce que distille une forme de sexisme attendri, cette femme n’était ni sensible, ni empathique, ni à l’écoute. Elle ressemblait à Jacques Chirac, faisait presque sa taille. Un jour, j’ai osé lui confier que la saluer pouvait relever de l’accident du travail, elle a tourné les talons et ne m'a plus jamais salué.
Comme la voix, le parfum ou l’haleine, la poignée de main raconte une histoire, mais ne résume pas l’individu avec lequel on fait connaissance. On peut ainsi commettre de lourdes erreurs. L'un de mes amis a cru un jour reconnaître un franc-maçon rien qu’à la poignée de main échangée avec son nouveau boss, qui appuyait avec l’index sur le début de son avant-bras. Il l'a tutoyé immédiatement, se fourvoyant dans une familiarité surjouée. Il n’a jamais obtenu l’avancement espéré.
J'ai connu également Alice, une chef de produit qui abandonnait littéralement sa main dans la mienne, au point que j’y ai longtemps vu une forme de tempérament lascif. J’ai espéré la séduire jusqu’à ce que je découvre que le DG était son amant. Nous avons appris, par une indiscrétion, qu’il lui était très soumis au lit.
Quant à moi, je ne me suis jamais demandé comment je serrais la main jusqu’à aujourd’hui. J'ose espérer que j’ai la poignée de main sèche, que l’étreinte est raisonnable et qu’on ne me prête aucune intention particulière quand je tends ma pogne à quelqu’un.
En vérité, je crois que la poignée de main est morte. Le Covid est passé par là. Et puis, nous avons trouvé de très nombreux substitut à ce rituel. Le coup de coude, le petit coup de poing, phalanges contre phalanges… Nous éviterons durablement les contacts physiques. On se dira bonjour en distantiel, de loin en loin. A moins que, d'ici là, les gants en cuir redeviennent à la mode.
David Abiker est un ancien DRH, journaliste à Radio Classique et Canal+.
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