Depuis deux ou trois ans, pour attirer l’attention, je me présente comme un «travailleur aidant». A mes relations de travail, je tiens à peu près ce langage. «Tu arrives à 50 ans, tes enfants ont grandi, tu es peinard, tu as pris un chien, tu te dis qu’avec ta femme tu vas profiter de la vie, t’acheter une voiture de sport ou faire un voyage ou te mettre à la sculpture… Et là, que se passe-t-il ? Eh bien, tes parents (ou le parent survivant) ont vieilli. Moi, c’est ma mère, elle s’est mise à avoir besoin de moi à la mort de mon père. Tu te crois délivré des enfants, et voilà que tu deviens le parent de tes parents.»
Il y a cinq ans, j’ai animé un colloque organisé par Malakoff Humanis sur le sujet des aidants. Il y avait des experts, des sociologues, des démographes, des économistes, des dirigeants associatifs. Ces brillants esprits l’annonçaient déjà : «Avec l’allongement de la durée de vie, les salariés de 50 ans vont devenir des aidants. Les DRH doivent en tenir compte.» A l’époque, j’avais écouté, j’avais compris, j’avais même adhéré à ce qui se disait, mais je ne l’avais pas encore vécu.
Aujourd’hui, je saoule mes amis avec ma mère. Je suis devenu un spécialiste du marketing des maisons de retraite. J’ai suivi d’un œil critique l’affaire Orpea. La dépendance est devenue mon principal sujet de conversation à la machine à café. Je me réveille dépendance et je m’endors dépendance. Au bureau c’est pareil. «Ma mère, ma mère, ma mère !» C’est à croire que je viens d’accoucher de ma mère !
Comme ces jeunes parents qui pensent qu’ils sont les premiers à vivre une telle aventure, je me raconte. L’épopée de la recherche d’une résidence sénior, la grande aventure des formalités administratives, l’odyssée des visites chez le médecin pour la hanche, sans oublier la «task force» qui s’est organisée autour de Maman : amies, familles… Marie-Claire, les deux Martine, ma femme, des filles géniales sans qui je me serais effondré.
Evidemment, ma conscience professionnelle cohabite avec mon sentiment filial. J’ai maintenant en tête trois espaces : mon espace personnel, mon espace professionnel et la résidence sénior où je me projette en permanence. Curieusement, j’aime y aller. Tous ces gens dans le grand âge sont un peu détachés des choses qui nous font courir, nous autres les actifs. C’est agréable tous ces gens qui ne disent pas «du coup» et qui ne parlent pas en franglais. Rien de tel qu’un Scrabble avec eux pour penser à autre chose.
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J’appartiens désormais à l’immense armée des aidants. Je n’ai pas signé pour ça, je ne m’y attendais pas, on avait beau m’avoir prévenu, j’ai été surpris. L’armée des aidants ne manifeste pas. L’armée des aidants ne revendique pas. Elle est pourtant là, comme une armée des ombres qui trimbale ses fragilités en s’occupant d’autres fragilités. J’ai, à ma façon, rejoint d’autres armées qui entrent peu à peu dans les radars des managers et des DRH : salariés surmenés, malades chroniques, femmes enceintes, femmes célibataires avec enfants, femmes tout court…
A ceux-là, je raconte aussi mon histoire d’aidant et de bon fils. Tous me répondent : «Bienvenue au pays de la charge mentale, nous t’attendions.»
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